quarta-feira, 16 de março de 2016

MACDONALD´S

Estoy en el MacDonald´s de la Plaza de España de Zaragoza,
haciendo la cola gigantesca,
con los ojos clavados en los carteles de los precios,
el dinero justo en la mano derecha,
billetes arrugados.

Estoy ahora en el piso subterráneo, arriba fue imposible.
Estoy sentado al lado de un niño negro que tiene en su mano
una patata amarilla untada de ketchup muy rojo:
Santísima bandera del otro mundo, el niño negro que resplandece, 
mi hermano ciego.
El niño está solo, no bebe,
no le llega para la Cocacola, sólo patatas.
Sólo patatas, sólo patatas, esa desgracia,
esa soledad idéntica a la mía,
¿no lo entiendes?, sólo le llega para las patatas,
y está sentado, quieto,
en su trono, la negritud y el niño,
en el trono, allá, allá, en ese trono radiante.

MacDonald´s siempre está lleno.
Es el mejor restaurante de Zaragoza,
una alegría despedazada nos despedaza el corazón:
Por tres euros te llenan de cajas, de vasos de plástico, de bolsas,
de pajitas, de bandejas.
Es el mejor restaurante del mundo.
                                               Es un restaurante comunista.
Rumanos, negros, chilenos, polacos, cubanos, yo mismo,
aquí estamos, abajo, al lado de un muñeco,
al lado de un cartel que dice "I´m lovin´ it".
                                               Tengo una bota encima de un charco
de un helado de nata deshecho. Miro la nata comerse el tacón de mi bota.
Una nata blanca, despedazada.
Arde el sol sin tiempo, bulle la mano sucia.

A mi lado, una niña de veinte años le dice a un tío de diecisiete
que no le importaría hacérselo con él. Con él, con él, un eco negro.
                                               Y ríen y tragan patatas fritas.
Y yo trago patatas fritas.
Y dos maricas están enfrente comiéndose
                                               la misma hamburguesa goteante,
cada boca en un extremo, y se manchan y
                                               se muerden.
Y tragan patatas fritas. Y se besan. Y se tocan.
                                               Y se despedazan.

En Londres, en París, en Buenos Aires,
en Moscú, en Tokio,
en Ciudad del Cabo, en Tucson, en Praga,
en Pekín, en Gijón,
somos millones, la tarde harapienta,
el dolor en el cerebro, la comida,
millones en miles de subterráneos esparcidos
por la gran tierra de los hombres.

Estoy en paz aquí con todo: barata la carne, barata la vida,
                                               baratas las patatas.
Me siento Lenin. Soy Lenin, el marica inusitado,
el gran hereje, el loco supremo,
el hijo de la última mano miserable que tocó
el monstruoso corazón del cielo.
Si Lenin volviera, MacDonald´s sería el sitio,
el palacio sin luna,
el gueto de las reuniones clandestinas.

Algo importante está sucediendo
en este subterráneo del MacDonald´s
de la Plaza de España de Zaragoza,
                                               pero no sé qué es.
                                               No lo sé.
De un momento a otro, vamos a o o la felicidad:
el niño negro, los novios, el muñeco, la nata del suelo, mis botas.
Botas nuevas, de piel brillante, con la punta afilada en señal de muerte.
                                    En MacDonald´s, allí, allí estamos.
Carne abundante por tres euros.

MANUEL VILAS  [Resurrección]

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MACDONALD´S

Estou no MacDonald’s da Plaza de España de Zaragoza,
a tomar a cola gigante,
com os olhos cravados na lista de preços,
o dinheiro certo na mão direita,
notas amarfanhadas.

Agora estou no piso subterrâneo, lá em cima estava impossível.
Sento-me ao lado de um puto negro que tem na mão
uma batata amarela coberta de ketchup vermelho escuro:
Santíssima bandeira do outro mundo, o rapaz negro que resplandece,
meu irmão cego.
Ele está sózinho, não bebe,
não lhe chega para a Cocacola, só batatas.
Só batatas, apenas batatas, essa desgraça,
essa solidão idêntica à minha,
¿não entendes?, só lhe chega para as batatas,
e está sentado, quieto,
no seu trono, a negritude e o rapaz,
nesse trono, além, mais além, nesse trono radiante.

O MacDonald’s está sempre cheio.
É o melhor restaurante de Zaragoza,
uma alegria despedaçada despedaça-nos o coração:
Por três euros enchem-te de caixas, de copos de plástico, de bolsas,
de palhinhas, de tabuleiros.
É o melhor restaurante do mundo.
É um restaurante comunista.
Romenos, negros, chilenos, polacos, cubanos, eu próprio,
aqui estamos, em baixo, ao lado de um boneco,
ao lado de um cartaz que diz ”I’m lovin’it”.
Tenho uma bota em cima de um charco
de gelado de natas desfeito. Observo as natas em volta do tacão da minha
   bota.
Uma nata branca, desfeita.
O sol arde sem tempo, queima a mão suja.

Ao meu lado, uma miúda de vinte anos diz a um tio de dezassete
que não se importava de o fazer com ele. Com ele, com ele, um eco negro.
E riem e tragam batatas fritas.

E eu trago batatas fritas.
E dois maricas estão em frente a comer
o mesmo hambúrguer gordurento,
cada boca em sua ponta, e engorduram-se e
mordem-se.
E tragam batatas fritas. E beijam-se. E tocam-se.
E desfazem-se.

Em Londres, em Paris, em Buenos Aires,
em Moscovo, em Tóquio,
na Cidade do Cabo, em Tucson, em Praga,
em Pequim, em Gijón,
somos milhões, a tarde maltrapilha,
a dor de cabeça, a comida,
milhões em mil subterrâneos espalhados
pela grande terra dos homens.

Aqui estou em paz com tudo: carne barata, vida barata,
as batatas baratas.
Sinto-me Lenin. Sou Lenin, o maricas improvável,
o grande hereje, o louco supremo,
o filho da última mão miserável que tocou
o monstruoso coração do céu.
Se Lenin voltasse, MacDonald’s seria o sítio,
o palácio sem lua,
o gueto das reuniões clandestinas.

Alguma coisa está a acontecer
neste subterrâneo do MacDonald’s
da Plaza de España de Zaragoza,
mas não sei o que é.
Não sei.
De um momento para o outro, vamos arranhar a felicidade:
o puto negro, os noivos, o boneco, a nata no chão, as minhas botas,
Botas novas, de pele brilhante, de biqueira aguçada em sinal de
      morte.
No MacDonald’s, ali, ali estamos.
Carne abundante por três euros.



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